Wie das Feuer mich gelehrt hat, nicht vor meinem wahren Ich davonzulaufen

Foto von Basan Acharya

…Lebensweisheiten aus meiner Küche

Ich habe nicht mit dem Kochen angefangen, um Koch zu werden. Ich habe nicht von Michelin-Sternen geträumt, ich habe nicht nach Ruhm gestrebt. Ich habe mich der Flamme genähert, weil dies der einzige Ort war, an dem ich meine Stille zum Einsatz bringen konnte, wie in einem Kapitel, das ich „Spiel und Spaß” nennen würde. Damals wusste ich es noch nicht, aber im Feuer der Küche würde ich mich selbst entdecken, mich selbst konfrontieren, mich selbst verbrennen ... und wiedergeboren werden.

Das Feuer lügt nicht

In der Küche ist Feuer die reine Wahrheit. Man kann es nicht mit Lügen kontrollieren. Ist es zu stark, verbrennt es. Ist es zu schwach, versagt es. So ist auch das Leben. Ich habe erkannt, dass jede Flamme ein Spiegel ist: Wenn ich vor mir selbst floh, spürte das Essen das. Wenn ich mit Groll kochte, schmeckte es bitter. Wenn ich mit Liebe kochte, lächelte das Gericht. Das Feuer hat mich gelehrt, nicht zu fliehen. Weder vor der Vergangenheit, noch vor Fehlern, noch vor Ängsten. Dort zu bleiben, in der intensiven Hitze, und alles in etwas Nährendes zu verwandeln.

Geduld ist keine Schwäche – sie ist Stärke

Am Anfang wollte ich, dass alles schnell geht, ich wollte „die Beste“ sein (Was bedeutet das? Darauf gehe ich am Ende ein). Aber das Kochen hat mir eine harte Lektion erteilt: Ohne Geduld verbrennt man sich. Suppen brauchen Zeit. Der Teig muss ruhen. Das Fleisch muss atmen. Und ich auch. Ich habe gelernt, das Leben nicht zu überstürzen. Zu verstehen, dass jeder Fehler ein Schritt ist, kein Misserfolg. Zu akzeptieren, dass langsames Kochen die tiefsten Aromen hervorbringt – und die tiefsten Teile von mir.

Kochen als Heilungsakt

Ich kochte in Stille, ich kochte mit Liebe. Die Küche war oft der Ort, an dem ich meine Seele heilte, ohne es zu merken. Jedes geschnittene Gemüse, jede zubereitete Soße, jedes servierte Gericht war eine Art Therapie. Wenn mir die Worte fehlten, hatte ich das Essen. Und manchmal kann ein Gericht sagen, was der Mund nicht kann: „Entschuldigung.“ „Danke.“ „Ich liebe dich.“ „Ich bin noch da.“

Die Küche hat mich gelehrt, menschlich zu sein

Keine Köchin. Keine Profi. Keine Performerin. Ein Mensch. Mit müden Händen, einer Seele voller Sehnsucht, Misserfolgen, die mir die Haut zerrissen haben, und Momenten, in denen ein einfaches „Herzlichen Glückwunsch” eines Kollegen meinen Tag verändert hat. Ich habe gelernt, dass Perfektion nicht das Ziel ist. Das Ziel ist Präsenz. Aufmerksamkeit. Die Seele, die in jeder Geste steckt. Das ist es, was bleibt. Das ist es, was nährt. Heute renne ich nicht mehr weg. Ich bleibe beim Feuer. Nicht, um die Flamme zu beherrschen, sondern um ihr zuzuhören. Und manchmal, in der Stille zwischen zwei Bestellungen, höre ich etwas Tieferes als Rezepte: Ich höre, wer ich bin.

Ich komme zurück auf den Satz „Ich wollte die Beste sein“ …

„Die Beste sein“ – nicht für die Welt, sondern für mich selbst. Das habe ich mir so oft gesagt, wie ein Mantra, wie ein leises Gebet: „Ich will die Beste sein.“ Am Anfang dachte ich, das würde bedeuten, etwas zu beweisen. Der Welt zu zeigen, dass ich es kann. Anerkannt zu werden – oder besser gesagt, dass das Essen, das ich kreiere, anerkannt wird. Aber der Weg hat mich gelehrt, dass „die Beste sein“ nicht bedeutet, auf dem Podium zu stehen, sondern mir selbst treu zu bleiben.

Der Wettbewerb, der wehtut

Die Welt lehrt uns zu vergleichen. Auf den Teller des anderen zu schauen, auf das Leben des anderen, auf den Feed des anderen. Und wenn du eine Frau, eine Köchin, eine Führungskraft oder einfach nur eine Träumerin bist, lastet ein doppelter Druck auf dir: makellos und dennoch bescheiden, kreativ, aber effizient, stark, aber sympathisch zu sein. Es kam ein Moment, in dem ich merkte, dass ich nicht von der Arbeit erschöpft war, sondern von den Erwartungen. Von der Stimme in mir, die mir sagte, dass ich nicht gut genug war. Die Beste – in welchem Sinne? Ich fragte mich : Die Beste für wen? Für einen Vorgesetzten? Für einen Kunden? Für ein Team? Für eine Welt, deren Trends sich schneller ändern, als ich das Öl in der Pfanne wechsle? Die Wahrheit ist, dass sich „die Beste” verändert hat. Es bedeutet nicht mehr Perfektion. Es bedeutet Aufrichtigkeit. Es bedeutet, meine ganze Seele in das zu stecken, was ich tue, und nicht zu beeindrucken. Jeden Tag zu wachsen, nicht jeden Tag zu gewinnen.

Die Beste sein … wenn es schwierig ist

Das Beste zu sein, zeigt sich nicht im Erfolg. Es zeigt sich an den Tagen, an denen deine Hände zittern, du aber nicht aufgibst. Wenn du dich deinen Ängsten stellst. Wenn du nicht mehr nach Anerkennung suchst, sondern nach innerem Frieden. Wenn du verstehst, dass sogar Verletzlichkeit eine Form von Stärke ist.

Die Beste für mich
• Die Präsenzreichste, wenn ich koche.
• Die Einfühlsamste, wenn ich ein Team leite.
• Die Aufrichtigste gegenüber meinen Träumen.
• Die Freundlichste, wenn ich Fehler mache.
• Die Mutigste, wenn es Zeit für einen Neuanfang ist.

Denn die Beste zu sein bedeutet nicht, nicht zu fallen. Es bedeutet, immer mit mehr Klarheit, mehr Wahrheit und mehr Licht wieder aufzustehen. Und ich werde niemals in den Augen aller „die Beste” sein. Es wird immer jemanden geben, der schneller, sichtbarer und mehr gelobt wird. Aber wenn ich mich abends mit dem Wissen, dass ich mich selbst nicht verraten habe, dass ich mit meiner Seele gekocht und mit meinem Herzen ausgewählt habe, auf mein Kopfkissen legen kann – dann bin ich in dieser Stille ... bin ich die beste Version meiner selbst. Und das ist alles, was zählt.